EL BUNKER

vender cepillos en aquellos buses.
el amarillo de los gases. todo el tiempo.
no encontrar su mujer en el cementerio. hoy.
emborracharse a lo seco. hoy. todo el tiempo.
comprar un pedazo de mujer.
un pedazo de paz en el bunker.
este bunker que se rompe.
las explosiones afuera.
ciegos por el miedo.
las explosiones afuera en la pradera.

JESS ALLA

estampidas de toros tristes sobre jardines de damas a las que les gusta tejer y amar soldados muertos. es lo que diviso alli afuera. dos siluetas bailando el tango agrio, en la mitad de una calle azul (por la luz lunar, o los baldosines, casi nunca se quiere saber), una silueta cree en la revolucion que deja de serlo, otra silueta tiene en sus caderas contenidos todos los terremotos marinos y todos los dolores de cabeza. es lo que diviso aqui adentro. un suspirar como de rana que descansa en una victoria regia, de rana con escalofrio, con silencio, con apacible mirada perdida, aromatica de limon, aire con sabor a merengon, no mas polvo, no mas sangre seca, no mas espuelas ruidosas. es lo que relamente diviso aqui adentro, aqui afuera, aqui donde deberia estar el sol ocultandose, aqui donde no deberian haber edificios ni luces excesivas, sino solo la llanura bien verde, y una o dos o hasta tres sonrisas diferentes.

tu duermes a las tres de la mañana, yo quisiera despertar a esa hora.

sin acordarme de ti.