los que escriben pendejadas a las que llaman despreciativamente "poesia", y las publican en la red caritativamente, son unos pelotudos, como dirian los buenos deportistas, unos guevones, como dirian los vaqueros nea siglo XXI, unos maricas como dirian los siempre pos-posmodernistas obreros nazis. yo quiero ser un extraterrestre legitimo, por eso no actualizare mas este blog, ni lo cerrare tampoco ignorando las buenas constumbres. si quieren leer mas cosas que a ningun cerdo corporativo importa vayanse a la tienda de la esquina a hablar con gente o a:

http://www.cadaveramericano.blogspot.com/
(si, la sustancia frele, siempre fue un anuncio publicitario)

si los osos pudieran escribir literatura, me gustaria ser un oso...que los hombres se dediquen a manejar sus escopetas, ni me importaria a mi, ni le importaria al pescado

SUELAS

debo empezar de nuevo
por las malas o por las peores
a dejar de pensar en ti
es mas facil el whisky
es mas facil la ruta
es mas facil la cueva
y sus cuatro paredes secas
ayudame
a estar bien afuera de ti
sin obscesion en las suelas
para penetrarte e irme
como antes

JHONNIE WALKER POETIC

no hay quien mantenga la poesia, a este paso espero que las cataratas en el infierno etilicas sean, o tendre que resignarme a seguir vivo manejando un bulldozer para alimentar a la bastarda.

a clint eastwood el dinero le compro la juventud, pero el disparó primero... que todos, que tu, que el guardian de la bahia, que jesus, que el big bang.

EL MIERDA PUNTO EXACTO

se cual es el punto exacto, pero debo sobrepasarlo o no llegar a el, para ser infeliz para el whiskie o para el ron, que entra y me implosiona los recuerdos, besos en pistas, abrazos tras cuchilladas, los primos, los amigos, los hermanos.
a esas noches puedo conectarme atravez de un callejon que cada vez es mas angosto, digame dios, digame presidente, ¿puedo estar ebrio todo el tiempo?, ¿hay un ticket para eso?, trabajar, trabajar, trabajar, negramente como usted, lo haria por esa pasantia, estar ebrio y divagar por el punto exacto, felizmente tonto, como ahora, diez de noviembre, como antes, cuando odiaba la iglesia, cuando creia en la libertad, y en la academia.
ame a una tal jeni, a nadie mas, quiero amar, a nadie mas, estupido es. dejadme estar ebrio, divagando en derredor del punto exacto, como horacio, como pluton, y morir junto a mi higado, en el pabellon que imaginò boukowski y hemingway, con las enfermeras, chupando y gritando de dolor de guerra, y con los caballos aplastando a los indios que comieron sus parientes, en las trincheras a las que nunca me lanzaria por mi cobardia ideologica.
digame usted señor abotonado pulcramente, ¿alguna vez visito el mar, y lo vio como alguien que nunca esperaria encontrarlo?, NO, usted es una mierda, por eso, los niños en pelota recogen sus monedas en el sucio oceano, las madres, castradas por tantos penes, duermen como rocas insensibles, bajo el plastico, arruyando sin desden criaturas malditas, criaturas ladronas, asesinas, estudiantes superpapas desaparecen, y luego viene el internet, y soy emo, o gotic-metal-fuckin-punk-grunchi-girl, o ejecutivo, o un tipo de verde con un fusil, u otro dentro de la academia-amor-social.
pero olvidelo, ofrezco mano pa la pala, deme licor, y colores, y putas, y narcosis tv, narcosis road, narcosis blues, y estare bien, y hasta aspirare a contemplarle, y ser como usted, dinero...
pasaran periodos completos, eras telefonicas, y olvidare el dolor de los camaradas, y podre tirarme a la cama a ver crecer a los niños.

DISCO BAR

puedes saltar de un peñasco dejando atras las botas de plataforma, en un rincon, junto al dance.
pero no dejaras de hacer parte de la plataforma, porque el afro crece en el centro de tu cerebro, y se extiende constante atravez de tus oidos, repleto de estatica, de movimiento, vida.
puedes saltar y apachurrar a elvis, y a toda la monarquia antes de el, pero no dejaras de hacer parte de la plataforma, porque la muerte es una de esas tantas vueltas en la bola de espejos.

EL HOMBRE CONOCE SOLO LO QUE DEVORA

- y dime asceta final...¿para que demonios estan las patatas?
-has llegado hasta aqui luego de mucho sufrir, luego de mucho rugir tu centro, por eso no podras comprenderlo... las patatas no estan para nada, solo estan...nunca ninguno que se llame a si mismo hombre podra comprenderlo

BRAIN-WASH EXPRESS

aqui se lavan autos, muebles, estomagos y demas accesorios
no lo olvide, todo lo que tiene es toxico
todo lo que sabe lo vio en la tele
tome un cupon
y coma callado pa que lo maten de ultimo

OPERETA: AVENTURA DE UNA PEQUEÑA M EN SUIZA

haz el trato pequeña
no te quedes esperando el tronar del fusil
no tu, que sabes a chocolate

¿yo?
morir con el condon repleto de sicuta
esta bien para mi
en la cama o en la opera

haz el trato pequeña
con cristobal colon
o con el gringo
no importa, pero vete
a suiza, al demonio!!!

HEMINGWAY INCONMOVIBLE, POR ESTA MARIQUITA Y EL POSMODERNISMO

si, recuerdo las cartas pero eh olvidado la guerra.

este mundo es estupido porque eres una croqueta socata flotando inerte en una lata repleta de orina rancia...los perros se acercan, y mientras beben desapareces en la espuma.

EL HORNO A 160 GRADOS

solo necesitas hacer parte de un cubiculo, mientras hierve, para saber que estas listo, para salir a que el mundo te congele el corazon.
silbato, rutina, tren, cerveza, mujer, vacio, bus, cafe, rutina, cubiculo, 160 grados durante 12 horas.
¡estas listo chico!, sal, al mundo que comienza.

MIENTEN

UN HOMBRE FELIZ

nada sabe de estar desmoronado en la masacre del hombre por el hombre, no son mas que coloridos dumms y plops desde alli, tras la cruz roja y los ministerios.

ver morir y seguir adentro
ver vivir y seguir adentro
con mucho veneno

nada sabe de grietas en la tierra, en los estomagos, en la paz.
en dubai, los ascensores penetran los cielos adormeciendolo, el petroleo en la sangre es una anestesia.

NO EXIT

tu no tienes dinero porque una vez que saliste del pozo te diste cuenta que era de las cosas que peor olia.
no tienes dinero y nadie te quiere, ni afuera, porque todos huelen las lilas afuera, en el pozo lo que huelen es la mierda.
te lanzas de nuevo al pozo pero ya no tienes dinero, extrañas las lilas, pero piensas que en realidad eran tambien una mierda, aunque olieran a lilas.

LAS PUERTAS DE LOS CUARTOS VERDES SE ABREN Y SE CIERRAN

para evacuar la antiquisima ira
asfixiar, encapuchar el honor
para despertar los crudos recuerdos
apedrear al impavido robocop
hasta las cerdas mas indoloras
entrar al tropel, entrar por inercia
por franco odio, por nublada inquietud
por cojer el bus, por bañarse
por pintarse, por lagrimiar
porque conoces el secreto del rito

atravezar el puente, tomar una pola
y escuchar la explosion
volver y ver como con sonrisa tenazmente humana
se entrevista con los derechos chaleco, la represion

muchos son masacrados, muchos descuartizados
muchos desaparecen por pedazos en el rio
luego de ser asquerosamente torturados
pero esos no soy yo
ni el tipo de la tienda
ni el que sobre el condor libre se sienta

EL HORNO

antes, cuando la tierra era una pizza, alguien sabia que algo andaba mal.
luego, cuando al final del oceano los buques caian destrozados en el caparazon de una tortuga. y cuando la tierra era un rombo. y el centro del universo. y luego un yo-yo, alguien sabia que algo andaba mal.
hoy algo anda mal, podria ser la tierra que ha vuelto a ser una pizza
pero no, es el hombre que sigue siendo lonja de mortadella.

ROSA AGUADA

cuando la lluvia arrecia suelo imaginarme cosas que escapan de la literatura y pretenden postrarse en este mundo tres d, atrevidamente, insurrectamente, inutilmente. pero aqui tambien, en este mundo de dias donde no piensas y no haces otras cosas que las del dia anterior, en este mundo de semanas en donde tu nombre no es nombrado, en este mundo donde tu nombre no tiene pinta de agente secreto ni de desertor de ejercitos de los paises frios, en este mundo con meses en donde engordas catastroficamente, en este mundo con meses en donde adelgazas esfumandote, en este mundo donde vuelves a engordar, y te salen luego cuadritos en el abdomen, y circulos cada vez mas asperos en la cabeza, en este mundo con años en donde vuelves a ingresar a un enredajo de gente funcional, en este mundo tan irremediable, tambien hay mujeres que antes de que añochesca se esconden de la lluvia, solas en un bar, con una botella vacia de cerveza, vestidas de rosa y con rizos de niña de castillo floral.
a veces si, pero a veces la literatura esta demasiado viva. y eso da miedo, porque no es normal.

MINTIENDO A FY-ANN

puedo esperar un mundo explotando sin dolor.
esperar que el eco de tu presencia rebotando en esta muda bruma deje de doler hoy, imposible. no cabe esa pretension en ningun mundo.

EL BUNKER

vender cepillos en aquellos buses.
el amarillo de los gases. todo el tiempo.
no encontrar su mujer en el cementerio. hoy.
emborracharse a lo seco. hoy. todo el tiempo.
comprar un pedazo de mujer.
un pedazo de paz en el bunker.
este bunker que se rompe.
las explosiones afuera.
ciegos por el miedo.
las explosiones afuera en la pradera.