FRELE Y LA DESILUCION

No es que espere a la fortuna,
o al amor, si es que acaso no lo han digerido
ya bastantes veces.
es que reviento a pensar que quizás mis genes
no se inclinen del todo a la autodestrucción en masa,
que quizás no truene cuando no le atino
a la alcantarilla al mear, que las mujeres no me recen
en sus rosarios de arcilla y, OH mal de males,
no salen lagartos de mis oídos.
entonces debo correr tras las piedras sueltas, soy un vago.


Momma don’t let you baby, grow up to be cow
la invasión televisiva esta aquí mi nena;
otras luces se encendieron,
pero ya no es la Orión la que traza el camino por las dunas,
y es un sueño el de tu niño,
por que ya no caen los valientes batidos en duelo,
si no de una explosión neuronal.
demasiados colores ante el pobre sepia opaco de la llanura.


si se llegase a divulgar mi inconformismo,
y la violencia fundamentada que barrera
las calles de vagos y monjas;
idealistas plantados en las centrales eléctricas
tomando vino en caja frente a un velón de san patricio,
armados hasta los dientes;
papas explotadas y desparramadas en nombre del hambre.
si se llegase a divulgar,
el gerente diría lo que el cantinero,
y tendría que salir escalas abajo hacia la sobriedad.


hoy peso 52 Kg. en una balanza de bultos de carne
y soy tan soberbio como lo puede ser cualquier incrédulo
diosillo con los azares y las venturas en los
húmedos días de los pantanos;
no temo que me desmientan las voces,
si no que el tiempo sea la piedra con la que golpee
mi terquedad.
la gente me trata como a un ladrón cuando
solo soy un mentiroso,
y yo salto las barricadas como un forajido,
buscando la muerte sepia del vaquero,
con la nube de pólvora, la sangre seca,
las espuelas ruidosas y el silencio sabio del tabaco.